Un romance tradicional muy conocido

Romance del prisionero

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
dele Dios mal galardón.

By May it was, by May

when it is already hot,

when the wheat is growing

and the fields are in bloom,

when the lark  sings

and the nightingale retorts,

when lovers answer

to the call of love;

but I, troubled and sad,

I am living in this prison

and cannot tell when it is day

and when the night falls

but for a little bird

I heard singing every morn.

A crossbowman has killed it:

may he be punished by god.

"Romance de barco y junco", poema de Oscar Castro

El junco de la rivera
y el doble junco del agua,
en el país de un estanque
donde el día se mojaba,
donde volaban, inversas,
palomas de inversas alas.


El junco batido al viento
-estrella de seda y plata-
le daba la espalda al cielo
y hacia el cielo se curvaba,
como un dibujo salido
de un biombo de puertas claras.


El estanque era un océano
para mi barco pirata:
mi barco que por las tardes
en un lucero se anclaba,
mi barco de niño pobre
que me trajeron por pascua
y que hoy surca este romance
con velas anaranjadas.


Estrella de marineros,
en junco al barco guiaba.
El viento azul que venía
dolorido de fragancias,
besaba de lejanías
mis manos y mis pestañas
y era caricia redonda
sobre las velas combadas.


Al río del pueblo, un día,
llevé mi barco pirata.
lo dejé anclado en la orilla
para hacerle una ensenada;
mas lo llamó la corriente
con su telégrafo de aguas
y huyó pintando la tarde
de letras anaranjadas.


Dos lágrimas me trizaron
las pupilas desoladas.
en la cubierta del barco
se fue, llorando, mi infancia.

An Afternoon Poem by Carlos X. Ardavín

Tardes estivales

Si el mar estuviera cerca
me hundiría sin pensar en sus aguas.
Pero aquí solo hay tierra
y calor y escarabajos amarillos.

Por la ventana se escurre el sol
--agresivo, omnipresente—
y la lluvia es ya un lejano recuerdo
--como en los poemas--.

Su ausencia me entristece;
Yo, que tanto amo
El leve discurrir del agua en los cristales.

                    ***

Summer Afternoon

If the ocean were near
I would plunge in it without thinking.
But here there is nothing but earth,
heat, and yellow scarabs.

The sun seeps through the window
--omnipresent, aggressive--
and the rain is a distant memory
--like in the poems--.

I am saddened by its absence;
I, who loves so much
the subtle rumbling
of water on the window-panes.

Another poem by Rebecca Bowman

Just enough frost
to pale the meadow
just enough cold
to make me chill
then your warmth
turns ice to mist
still I’m left
bereft

of all certainty

Sólo la escarcha suficiente

para blanquear el prado

Sólo el frío suficiente

para darme escalofrío

tu calor entonces

vuelve niebla al hielo

Aun así me quedo

desprovista

de toda certidumbre

Painting by Rebecca Bowman

"The Cat", Guillaume Apollinaire

Le chat

Je souhaite dans ma maison:
Une femme ayant sa raison,
Un chat passant parmi les livres,
Des amis en toute saison
Sans lesquels je ne peux pas vivre.

The Cat

I wish I had in my house:

a reasonable woman,

a cat walking among the books,

friends at all seasons

whom I cannot live without  

El gato
Quisiera en mi casa tener:
Una mujer razonable,
Un gato pasando entre los libros,
Amigos todo el tiempo
No podría vivir sin éstos.

"Mariposa"/"Butterfly" by Virgilio Rodríguez

Mariposa
Pasión del aire
el amor es como
esa tenue hoja
que late
        el viento vuelve a entornar
los ojos que el campo ha abierto
yo me imagino
como un guante al que una mano lo destoca
y en la flor roja de mi pecho
revolotea el alma

Butterfly

Air’s desire
love is like
a slight 
pulsating leaf
        the wind closes once again
the eyes the countryside has just opened
I imagine myself
like a glove a hand has abandoned
and in the red flower of my chest
my soul flutters.

A poem on a tree, Ezra Pound

The Tree

I stood still and was a tree amid the wood,
Knowing the truth of things unseen before;
Of Daphne and the laurel bough
And that god-feasting couple old
That grew elm-oak amid the wold.
'Twas not until the gods had been
Kindly entreated, and been brought within
Unto the hearth of their heart's home
That they might do this wonder thing;
Nathless I have been a tree amid the wood
And many a new thing understood
That was rank folly to my head before.

"Sister" by Rebecca Bowman

Standing near the garbage cans 

That smell of dirt, of eucalyptus

Of old banana peels

Our lonely dog barking behind the fence 

You said I’d told a lie

That when you tell one

Your soul is stained forever

That it’ll never wash out

I was surprised

It was, I think

The first time I felt regret

Remorse, fear

I don’t remember what lie I was supposed to have told

Just the squeeze around my heart

Knowing I was no longer pure

I was three

You eleven

And what you said you too believed

We were both stuck in that circle

Of control and reproach

Our Church gave us

Today I say

That three-year-old

Was blameless

She was beautiful

And still is

And I curse that instinct 

Man has

To try to determine

The value of others

Painting by Rebecca Bowman

"Winter Trees," Sylvia Plath

                    









The wet dawn inks are doing their blue dissolve.
On their blotter of fog the trees
Seem a botanical drawing.
Memories growing, ring on ring,
A series of weddings.

Knowing neither abortions nor bitchery,
Truer than women,
They seed so effortlessly!
Tasting the winds, that are footless,
Waist-deep in history.

Full of wings, otherworldliness.
In this, they are Ledas.
O mother of leaves and sweetness
Who are these pietas?
The shadows of ringdoves chanting, but chasing                        nothing.

 Árboles de invierno

     
 Las diluidas tintas de la madrugada
 crean su esfumado azul.
 En su papel de niebla los árboles
 parecen ilustraciones botánicas.
 Crecen las memorias, anillo a anillo,
 una serie de bodas.

 Sin saber de abortos ni de caprichos,
 más veraces que las mujeres,
 semillan sin ningún esfuerzo.
 Saborean los vientos, que no tienen pies,
 hundidos hasta la cintura en la historia.

 Plenos de alas, sobrenaturales.
 En esto son Ledas.
 Oh madre de hojas y dulzura
 ¿quiénes son estas pietás?
 Las sombras de torcazas que cantan
 y no persiguen nada.