Esto no alcanza a ser poema
ni es una lista
ni nada que se les parezca.
No es más que un derrame de palabras,
un polvo de carbón al viento,
un hilo enredado--un nudo--
un hilo enhebrado para la sutura
de los labios.
Wednesday, August 24, 2022
Thursday, July 7, 2022
Las abejas de Becquer
Como enjambre de abejas irritadas,
de un oscuro rincón de la memoria
salen a perseguirme los recuerdos
de las pasadas horas.
Yo los quiero ahuyentar. ¡Esfuerzo inútil!
Me rodean, me acosan,
y unos tras otros a clavarme vienen
el agudo aguijón que el alma encona.
Tuesday, June 28, 2022
Un poema de Guillaume Appolinaire
Des bras d’or supportent la vie
Pénétrez le secret doré
Tout n’est qu’une flame rapide
Que fleurit la rose adorable
Et d’oú monte un parfum exquis
Un caligrama de Appolinaire
Brazos de oro soportan la vida
Penetrad el secreto dorado
Todo no es más que una llama fugaz
que florece la rosa adorable
y de la que emana un perfume exquisito
Monday, June 27, 2022
Otro poema de John Davila: "Año nuevo".
Año nuevo
Un año se desliza trás otro,
Si en sus puestos de siempre
Brillan las estrellas, no se ven
Detrás de las espesas nubes
Que las ocultan. Estallan en pedazos
De luz roja cohetes que matizan
Techos cercanos y las copas
De los árboles desnudos
Con apenas unas hojas
Que se niegan a volar.
Se abrirá el año fuera de vista,
Nada más que la promesa,
Que esperamos ver cumplida,
De más tiempo y nuevos días
Que se parecerán a días ya vividos,
Y un poquito más de las cosas
A las que corremos y aquéllas
Que esquivamos. Parece que basta
Con tan solo prometer que hay un destino
De placer y pena por descubrir
Para que nos echemos corriendo, alegres
Y sin cuidado hacia el misterio,
La gran boca negra de la mañana
A lo lejos y su susurrada promesa vaga.
Wednesday, June 15, 2022
Vuelos
Poderoso es el golpe de ala
del ave que alza el vuelo: torcaz
o halcón: cazador y cazado
--presa y predator--contra el cielo
completamente azul, raudas
las dos aves representan
el mortal combate: triunfo
y derrota, el equilibrio:
el doble filo de la espada.
Sunday, June 12, 2022
Poema de Philippe Jaccottet
L'amandier en hiver: qui dira si ce bois
sera bientôt vêtu de feux dans les ténèbres
ou de fleurs dans le jour une nouvelle fois.
Ainsi l'homme nourri de la terre funèbre.
El almendro en invierno: quien dirá si su madera
se vestirá de fuego de pronto en las tinieblas
o de flores de nuevo en el día.
Así mismo el hombre nutrido de la tierra fúnebre.
Es esta estrofa el fragmento final del poema "Le livre des morts"."
Thursday, June 9, 2022
"Viaje entre soles", un poema de John Dávila
Se dice que la velocidad
A la que gira el planeta
Depende de tu posición
Debajo de su cúpula estrellada.
A novecientas millas por hora vamos
Y no siento nada, mirando
Cómo se detienen las nubes
Sobre una roja ladera lejana
En que se puso el sol entre los árboles.
No sé cuántas millas iremos
Hasta que el próximo sol despierte
Al ancho cielo. Pero me consta
Que he viajado más lejos por menos
Y me decido a seguir, incluso si me toma
Toda la noche, esperando
A que cada estrella y su luz se desvanezca.
Sunday, May 29, 2022
Un bouton // A button, by Anne Marie Kittler Bazelaire
Sur une verte pelouse anglaise
tombé d’une veste fatiguée
un bouton
infime caillou extravagant
un tout petit grillon
tombé sur une pelouse verte anglaise
un bouton
chu d’une veste exquise
trouée, griffée
par les chiens amoureux
un bouton.
Il est dans ma poche
il est marron
le plus exquis bouton perdu au monde
il est dur et brun.
Il est dans ma poche.
Quelquefois le coeur est plein
et pas assez flétri encore
pour qu’un bouton
frileux comme un nuage
se retrouve perdu
sur une pelouse anglaise et verte.
A Button
On a green English lawn
fallen from a tired blazer
a button
smallest extravagant pebble
a very little cricket
fallen on a green English lawn
a button
tumbled from a exquisite jacket
scratched
by loving dogs
a button
now in my pocket
brown
the most delicate button ever lost
hard and dark
in my pocket.
Sometimes the heart is full
and not totally wilted yet
because a button
chilly as a cloud
has been found fallen
on an English and green lawn.
Saturday, April 23, 2022
Ventanas como naranjas
Entre las múltiples imágenes que Guillaume Apollinaire crea en sus Calligrammes, ésta, que compara el abrirse de una ventana con el abrirse de una naranja, "bello fruto de la luz", constituye por sí sola todo un poema:
La fenêtre s'ouvre comme une orange
Le beau fruit de la lumière.
Thursday, April 7, 2022
"Caracol", de Rubén Darío
En la playa he encontrado un caracol de oro
macizo y recamado de las perlas más finas;
Europa le ha tocado con sus manos divinas
cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.
He llevado a mis labios el caracol sonoro
y he suscitado el eco de las dianas marinas,
le acerqué a mis oídos y las azules minas
me han contado en voz baja su secreto tesoro.
Así la sal me llega de los vientos amargos
que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
cuando amaron los astros el sueño de Jasón;
y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
y un profundo oleaje y un misterioso viento...
(El caracol la forma tiene de un corazón.)
Imposible no recordar este poema de Rubén Darío cuando al pasear por la playa se encuentra uno un caracol vacío y se lo lleva a la oreja--imposible no hacerlo--para escuchar ese "rumor de olas" distante que recuerda la primera vez que se tuvo, de niño, tal misteriosa experiencia.
Sunday, March 20, 2022
Para "Insectarium": Las buscadoras de piojos de Arthur Rimbaud
Si hay textos bellos relacionados con los insectos, el poema que Rimbaud escribe sobre las buscadoras de piojos en la cabeza de un niño debería estar entre los primeros de ellos.
Podría traducirse libremente más o menos así:
Cuando la frente del niño, plagada de tormentos rojos,
convoca el enjambre blanco de sueños imprecisos,
se aceran a su cama dos hermanas mayores, encantadoras,
con frágiles dedos de argentinas uñas.
Sientan al niño frente a una ventana grande, abierta,
en la que el aire azul baña un montón de flores,
y en su abundante cabellera en la que cae el rocío
pasean sus dedos finos, terribles y encantadores.
El niño escucha cantar sus tímidos alientos
que huelen a largas mieles vegetales y a vinos rosados
y que a veces interrumpe un silbido, salivas
retenidas en el labio o deseos de besar.
Escucha sus pestañas negras batir bajo los silencios
perfumados; y sus dedos elétricos y dulces
hacen crujir entre sus indolencias grises
bajo las uñas de monarcas la muerte de los pequeños piojos.
Así, asciende en él el vino de la Pereza,
suspiro de armónica que podría delirar;
El niño siente a la lentitud de las caricias
el brotar y morir incesante de un deseo de llorar.
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