Donde no hay luz no hay sombra Sino sólo el invisible oscuro de la nada. La absoluta tiniebla no existe. Fulge En lo recóndito la diminuta luz De la luciérnaga: su sol. Su palpitar De vida. O es el fuego fatuo danzando Su silenciosa hoguera. Arde la luz De la energía: luz que en la luz Se consume encendida. En el fulgor se disipan las tinieblas.
Si fuera yo el del látigo Tal vez también lo haría sollozar —poderoso—contra el desnudo Dorso del que se somete, Contra el vigor—vencido– Del esclavo. Yo también abatiría una por una las cruces del poder y del domino: La saña del violento, su saberse superior al dios que aclaman: El del látigo del trueno y el castigo.
En babia quede el deslumbrado, Fija la vista en alto, iluminada Del fulgor de la luna en su cenit: Torcido el cuello, alzado el rostro, Dos ópalos brillantes los orbes De los ojos, astros fugaces En su propia noche. Luna de gas De acetileno, roca cautiva, luminosa: Luna llena o pálida fracción Apenas sugerida sobre el horizonte De la madrugada. Abre además la boca, Embelesado quien la vislumbra apenas En la luz del día y la recuerda entera, —Elevada presencia deslumbrante— En medio de la noche y sus estrellas. Desde su órbita domina las órbitas Fijas en ella—su estupor—y además, Del imperioso mar, caprichosa, Controla el vaivén de sus mareas. Sobre el agua oscura y agitada riela.
Tiene en las calles el relente Brillos tornasol: pedernal del empedrado Madrugada. La distante luz Se anuncia sobre el horizonte. Se escurre La noche debajo de las cosas. Se escabulle: Felina sombra de pelaje oscuro: negro De negra noche. Al fondo de los pozos Se tiñen de obsidiana las profundas aguas. Frigida navaja del primer sorbo de la mañana. Amanece.
Últimas palabras
Se me traba la lengua:
Frustración del lenguaje.
La convicción de la consigna
No se olvida.
Se reconoce
La falsedad del dogma.
Prodigioso el poder de la mentira:
Mientan que muero.
Humano privilegio es el mentir:
Lo asumo.
Es logro del lenguaje todo engaño.
Basta que se diga “luna”
Para que la luna exista.
Abran las cortinas y que haya luz
Luz natural de la madrugada.
Habla un poeta de “la hora De la conciencia y del pensar Profundo". Lo imagino Absorto en su escritorio Contemplando al este La nieve de las cumbres Encendidas todavía del rubor Del sol poniente, ya escondido Tras los montes de la costa En el oeste. Se alza la noche Desde la tierra oscura Y el ladrido lejano de los perros.
No se hable más del asunto
Quede olvidado entre las ramas
Secas del espinoso arbusto
Que ha de arder al golpe demoníaco
Del verbo y pedernal hecho pedazos
Del destello.
No se hable más.
Ya mucho han dicho el odio
Y la mentira. Ya mucho se ha dictado.
Arde el arbusto en la amenaza
Y graba el ígneo signo de la voz:
La estentórea sentencia del silencio.
