Habla un poeta de “la hora De la conciencia y del pensar Profundo". Lo imagino Absorto en su escritorio Contemplando al este La nieve de las cumbres Encendidas todavía del rubor Del sol poniente, ya escondido Tras los montes de la costa En el oeste. Se alza la noche Desde la tierra oscura Y el ladrido lejano de los perros.
No se hable más del asunto
Quede olvidado entre las ramas
Secas del espinoso arbusto
Que ha de arder al golpe demoníaco
Del verbo y pedernal hecho pedazos
Del destello.
No se hable más.
Ya mucho han dicho el odio
Y la mentira. Ya mucho se ha dictado.
Arde el arbusto en la amenaza
Y graba el ígneo signo de la voz:
La estentórea sentencia del silencio.
Seres nocturnos
Hay quienes por las noches
Se vuelven gatos pardos en las sombras:
Hirsuto el pelaje, ávidas las garras,
Febriles ágatas los ojos, filudo el diente.
Gente hay también que del murciélago
El vuelo adquiere, de la raposa el olfato,
Del comején la mandíbula que roe
Y roe en las horas del silencio oscuro.
Y hay más de alguno que siente
Transformarse en ángel defensor
Del Paraíso: espada en llamas,
Voz en cuello, rauca, autoritaria.
Alberga, así, la noche multitudes
De poder violento, ciegas a la luz,
Bestias feroces del eclipse. Seres
De las sombras y de lo oscuro.
De noche, ya ido el sol, alta la luna,
Hay quienes a escondidas se transforman.
Descomunal estrella,
el sol de estío
calcina el aire,
inflama de luz
la tarde.
Asalta
las ventanas.
No hay un origen: de lo vacío
Surge la luz del agua, como vertiente
Que de la roca mana, iridiscente,
Y canta. Cantan también las aves
En la enramada: la arboleda en sombra
Del lugar ameno. Parque o plazoleta urbana,
Imitación imperfecta en miniatura humana
Del jardín emparedado, de la vega
Y los frutales en flor, de los arroyos
Y el manantial: penacho de agua y luz
Que el viento comba, agita y dispersa
En garúa de humedad iluminada.
No hubo origen. Del vacío mana
Eternamente la luz paradisíaca:las aguas.
Why me? I am but a bit
Of matter—conscious
Brief encarnacion
Of time—its energy.
My words are the voice
Of others—I breath
The common air—
Poisoned by all for all
—our mutual condemnation.
Ours is the sun, its daily rout
Across the sky above us.
Ours the vault of night,
Dully blinded for ever,
Ominously dark but
for the moon, an omen too
Of change—the passing time—
Of deeper wells of nothingness—
Oblivion. —Why me?
We chant in chorus.
I sat on the bank above Bernadotte
And dropped crumbs in the water,
Just to see the minnows bump each other,
Until the strongest got the prize.
Or I went to my little pasture,
Where the peaceful swine were asleep in the wallow,
Or nosing each other lovingly,
And emptied a basket of yellow corn,
And watched them push and squeal and bite,
And trample each other to get the corn.
And I saw how Christian Dallman's farm,
Of more than three thousand acres,
Swallowed the patch of Felix Schmidt,
As a bass will swallow a minnow
And I say if there's anything in man —
Spirit, or conscience, or breath of God
That makes him different from fishes or hogs,
I'd like to see it work!
Shroeder, el pescador
Sentado en la orilla del Bernardotte
lancé migas de pan al agua,
sólo por ver a los peces darse empeñones
hasta que los más fuertes se llevaron el premio.
O fui a mi granja, donde los cerdos, pacíficos,
dormían en el fango o se olían cariñosamente,
y les vacié en el suelo un cubo de maíz maduro.
Y observé cómo se empujaban unos a otros,
chillando y mordiendo, pisoteándose por el maíz.
Y he visto cómo la granja de Christian Dallman,
de más de tres mil acres, se ha tragado
el pequeño terreno de Felix Sschmidt
como se tragaría un róbalo a un pez más pequeño.
Y me dije que si hay algo en el hombre---
espíritu o conciencia o un soplo divino---
que lo hace diferente de los peces y los cerdos,
me gustaría verlo.
